Faussaire

Ce jour là Faussaire, vous me confiez, au dessus de l'ombre matinale des rues, dans votre vieil appartement offert aux rayons pâles du soleil, ces petites pièces de cuivres disparates. Fondamentales. Qu'il faut taire.
Je n'en garde qu'une. Pour preuve.
Qu'importe. Je reviendrai demain.
Trop tard. Je ne vous aurai pas cru et demain, tout aura brulé... 
Deux pas en avant et la conscience partielle s'efface
Comme l'horreur d'un aveu.
Derrière, les fragments de ces relations diffuses.
Devant, les blocs de celles qui se sont calcifiées.