Serait-ce chez moi?

Pendant ce temps, il était ici avec elle, ce qui était très réconfortant, mais elle n'avait plus besoin de lui comme avant. Il lui avait littéralement sauvé la vie, mais elle ne regrettait ni ne désirait ses doigts sur sa nuques, qui lui disaient de ne pas pleurer, que tout irait bien. Certaines choses peut-être, mais pas tout.

   

A qui est cette maison? 

A qui est la nuit qui écarte la lumière 

A l'intérieur? 

Dites, qui possède cette maison? 

Elle n'est pas à moi. 

J'en ai rêvé une autre, plus douce, plus lumineuse, 

Qui donnait sur des lacs traversés de bateau peints, 

Sur des champs vastes comme des bras ouverts 

Pour m'accueillir. 

Cette maison est étrange. 

Ses ombres mentent. 

Dites, expliquez moi, pourquoi sa serrure correspond-elle à ma clef?

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